V a l e r i e
Wir waren auf dem Bahnhof in Marseille. Als ich mich umgedreht habe, war er weg. Verschwunden. Ich hab mich nicht von der Stelle gerührt. Mitten in der Tickethalle bin ich gestanden; die Passagiere sind links und rechts an mir vorbeigeströmt. Noch dazu war mein Akku leer. Ich hab überlegt, was ich tun soll. Ich habe versucht, mir vorzustellen: Wo würde er mich suchen?
Mit dem Bus bin ich zurück nach Mallemort gefahren, in das kleine Hotel, in dem wir die letzten Tage verbracht hatten. Die Lavendelfelder auf beiden Seiten der Straße strahlten noch immer ganz lavendelfarben. Verwundert hat mir die Rezeptionistin das selbe Zimmer gegeben, Nummer neun.
Das Fenster stand weit offen, ich beugte mich hinaus: dieselben Platanen, dieselben alten Männer, die dasselbe spielten, nämlich Boule. Frisch geduscht in ein frisch überzogenes Bett! Das ist unübertroffen. Ich stellte mich unter den Wasserstrahl. Dann schlüpfte ich unter die Decke. Ich hab so vor mich hingeträumt, da hörte ich, wie er sagte: Ach da bist du.
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